Quadrinha lenta

Nossa, cansei do ócio.
Dos ossos do ofício, dos vícios.
Até a preguiça é exaustiva agora,
Exaure minhas poucas forças
E eu só assisto.

Sátira ao Eu-lírico

eu tou assim
eu sou tão blablablá
que não posso conter tudo que há em mim
é que eu sou densa
o que eu escrevo é tão profundo
é profano, é fundo
é sagrado, é vago, é raso, é difuso
que a rima não precisa acompanhar
não peço licença nem desculpas
por ser tudo isso que eu sou
porque sou, e você não é
aliás, você quem é?
eu tou assim
e meu eu é tão infinito
que qualquer outro eu que não seja eu, então não é
e todo eu que eu não sou, sou eu também
minúscula em cada linha
dissolvida num vocabulário extenso,
dialética eloquente
alma infinita, abrangente
perdida e achada em sensações infindas que não têm idioma
(pero que tambien soy popular)
faço meu uso da imagem
e parte do meu espelho reflete a cidade
e tudo que há
sou mega, maiúscula e mística
abrigo a vastidão do mundo em cada segundo vão
sei mais de mim do que de mim mesma
e mais do que você jamais vai saber
afinal, quem é você?
sou tão livre que sou mais livre que a própria liberdade
a liberdade quis virar morar em mim
eu impero, eu sou tensa
eu poeto, eu sou artista
meu eu-lírico é mais eu e mais lírico do que outro qualquer
mato a métrica e derrubo a convenção
eu posso, não meço
eu vou do teto ao chão
e não me importo com quem fica pra trás
com quem me traz a solidão

Sempre abandono, sempre volto

Não é mesmo?

Metonímia inventada

'Quer saber?' - ela começou, enquanto deslizava o rolo sobre a massa branca enfarinhada, o telefone cor-de-rosa apoiado entre a orelha esquerda e o ombro - 'A partir de agora eu vou viver de arte dentro de arte. É isso aí. Vou confeitar um cupcake, tirar uma foto dele e escrever uma música sobre isso.'

Curta independente

A Jéssica me enviou por Twitter esse vídeo, e eu adorei. É simples, bonito, e eu sempre fui fascinada por contos com esse tipo de narração ao fundo. O trabalho, apesar de bem feito, tem poucas exibições no YouTube, então resolvi compartilhar aqui:

'Foolishly seeking true love'

Oásis

Tento explicar a alguém uma sensação que não lhe é pertinente, mas que para mim é bastante familiar:

É um deserto. Uma secura gélida e escura que atravessa você e te impede de ficar de pé; e encolhido, de músculos retraídos e olhos fechados, só espera que a noite não te engula inteiro.
Então, a manhã traz uma aridez incômoda e tempestuosa, a poeira arranha-lhe violentamente o rosto e torna impossível enxergar um palmo à frente no caminho; é desconfortável andar, você se arrasta.
Quando parece não haver mais nada, finalmente você avista o oásis. Ávido por algo que o mantenha vivo, lança-se desesperadamente, deixa-se encontrar por o que quer que seja. Não há vontade ou qualquer força que o motive, mas não é necessário. Lá não é preciso ir atrás de coisa alguma, tudo acontece naturalmente. E enquanto existe oásis em redor, dá para sorrir e despreocupar e não pensar. Usufrui de cada segundo e atenta em lembrar-se dos detalhes, porque ainda vai viver dessas memórias. Por algum tempo você descansa, se refaz e esquece da vida lá fora - afinal, é muito mais vida quando se está ali dentro.
Mas o oásis termina, e o deserto continua.

Bisbilhotices

O corredor é longo e branco do piso ao teto, e vez ou outra, uma porta aberta dá passagem a um moço que entra ou uma dona que sai. 'Boa tarde', 'Até a próxima'. Quando notam a presença da menina ali, parece haver certo desconforto no educado cumprimento - só entre os adultos, no entanto, pois para ela vai tudo muito bem, sim senhor.
Essa gente grande... Deve ter perdido o gosto por se sentar no chão, esparramar papéis em torno de si e dar risada da conversa alheia entreouvida sem querer.

Papel e caneta

Toda vez que alguém me olhava escrevendo,
Perguntava, finório: 'É isso uma carta de amor?'
E, debochada, eu ria.
Antes fossem cartas de amor!
Pelo menos, algum amor as leria.

Meu filho vai ter nome de poeta

Acordo de um sonho ruim e penso no que ele vai dizer. Elaboro diálogos mentais, mas são monólogos - não sei o que ele vai dizer, não dá pra saber. E ensaio:
- Mas eu vou acordar descabelada, com a cara amassada. Sem maquiagem! Nos primeiros dias eu posso levantar quinze minutos antes para lavar o rosto e pingar colírio, voltar para a cama bela. Posso até chupar uma bala de hortelã. Eu posso, mas não vou fazer isso. E não me faça começar as explicações sobre aquele período, porque eu posso desfiar um rosário de justificativas... eu posso, mas não devo me justificar com ninguém.
Durante a semana eu vou cozinhar a mistura e arrumar os quartos com capricho, mas talvez não lave a louça. Nos fins de semana, será do meu jeito. Toalhas molhadas mofam, e eu não vou pendurar as suas, acostume-se. O controle remoto fica na minha mão quando eu tiver tempo de sentar no sofá. Minha leitura pode ser interrompida com manifestações calorosas de afeto, mas nunca com más notícias.
Se eu comer doces demais, vou engordar, mas se eu fizer dieta, posso não emagrecer. Isso acontece. Tenho hábitos horríveis, mas você não fica muito atrás - provavelmente tem manias horrorosas também. Façamos um acordo: você pode rir dos meus tombos se eu puder te corrigir nas conjugações verbais.
Eu tenho um relógio biológico e vou lembrá-lo disso quando bem me parecer. Pois bem, um dia os Mários - o Lago e o pequeno Quintana - vão querer saber o porquê disso tudo, e você pode se esquivar, se quiser. Permito.
Não sou efusiva, mas posso ser quando eu quiser. Dou sorrisos para esconder lágrimas, não precisa saber quando, mas vai ter certeza quando forem apenas sorrisos. Não vou me esconder nas palavras - eu me escondo é no silêncio; as palavras me denunciam. Sinceridade é uma virtude apreciada tanto que nem preciso dizer, mas tenho lá meus vícios em omissões. Sou elusiva sem querer.
Mas se quer saber, duvido que no fim seja mesmo assim. Quem há de dizer, eu ou você? Até lá, esqueço meus ensaios, e você os seus motivos.

Salto da cama e esfrego os olhos. Não sei o que ele vai dizer, não dá pra saber.
Eu não o conheço.

Toda quarta-feira

Vivo a minha dor intensa, silenciosamente
Esmurro paredes e bato portas - internas -
Então abstraio, jogo para escanteio, e esqueço;
(até que volte a lembrar de novo)
E permaneço.

Ironia, ou...

Pacífico era fuzileiro naval. Sua avó Socorro era parteira e tricotava anáguas de lã para o inverno, com as agulhas que davam jeito nos males das moças solteiras. A noiva, Maria Angélica, passava as manhãs rezando na capela, e as tardes na esquina da Rua Toneleros, perto da chapelaria.
Amaro era tão doce quanto os confeitos que fazia para a Padaria Nacional, e Dulce conseguia ser mais azeda que os limões que vendia na feira em dia de domingo.
Seu Benvindo era o atendente da hospedaria.
Dona Mocinha tinha 83 anos de miséria.
E o Cornélio - que covardia! - sua esposa era uma santa.

Paráfrase

Soneto de reatamento

Novamente o sorriso fez-se presente

Suave e franco como antigo conhecido

E do ser afastado fez-se o querido

E outra vez próximo o que era ausente.

Novamente fez-se notória a plena paz

Que antes vagava à espera do perdão

E do mútuo sentimento fez morada tenaz

E do solitário fez esquecer a solidão.

Novamente, ainda que tão-somente

Fez-se o abraço em lugar do vazio

E do olhar sereno a certeza permanente.

Fez-se outra vez amável o arredio

Fez-se do medo o aspecto fugidio

Novamente, ainda que tão-somente.

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A referência é, claro, ao 'Soneto da separação' do Vinicius. Referência indigna, e peço desculpas por cometer essa afronta ao poeta. O soneto parafraseado era parte de um trabalho do 2º período da faculdade, que o Professor Bibiano pediu.

Dezembro

Era só um ganido baixo, mas resolvi ir lá fora mesmo assim.
Desci no escuro, sem me preocupar - eu já conhecia de cor os passos que tinha que dar.
A camiseta de malha contrastava com o clima, e eu ouvia o gotejar insistente de uma grossa chuva há algumas horas. Não sei por que, então, me assustei ao abrir a porta e ser atingida por uma rajada de vento frio. Fechei a porta, e, desafiadora, abri-a novamente.
Ela estava lá, com o rabo entre as patas, e o pêlo úmido embaraçado. Não quis afagar-lhe as orelhas baixas - deviam estar geladas, mais até do que as minhas mãos - mas fiquei com pena. Entrei em casa, tendo o cuidado de encostar a porta para que a cadela não entrasse, e parti um pedaço de pão murcho. Voltei à varanda e entreguei-lhe o pequeno agrado: ela mordiscou, brincou, depois levou para a casinha e deixou ali; a danada queria mesmo era um carinho. Sorri.
De repente, parou de chover. A sensação do frio na pele já fora amortecida alguns minutos atrás, e disfarçada e esquecida e substituída por outras sensações (embora o frio continuasse ali). O ar da noite era limpo e fresco, e denso. Tão convidativo que eu poderia passar a noite ali fora. Respirei fundo, porque combinava com o tempo e com o ar. Mas o ar entrou-me sufocante pelas narinas, correu largo pelas vias e agarrou-se violentamente à minha garganta, que até senti falhar-me o pulso...
Quem resfolega de um andar apressado, ou solta um ofegar de medo, ou um romântico suspiro, talvez conheça melhor do que eu esse respirar. Mas não devia ser tão pesado o ar noturno.
Fechei a porta, subi no escuro, e já não era só um ganido baixo - eram soluços, cada vez mais altos.

"Minha liberdade é escrever"

'...Talvez para as outras vocações eu precisaria de um longo aprendizado, enquanto que para escrever o aprendizado é a própria vida se vivendo em nós e ao redor de nós. É que não sei estudar. E, para escrever, o único estudo é mesmo escrever.'

Clarice Lispector

E basta.

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Era um fim de ano igualzinho a este, igualzinho, aliás, a todo fim de ano, com a diferença que eu caminhava por outros corredores naquela época. Devia ser mais ou menos a mesma hora que é agora também, ou perto disso. Eu já havia lido aqueles painéis dezenas de vezes; não tem muita coisa pra fazer num lugar onde ninguém parece te notar. Diferente das outras manhãs nubladas, os corredores estavam vazios. Saí da sala respirando alívio e ansiedade, e enquanto tentava desajeitamente equilibrar mochila, livros e casaco, lembrei-me de que eu não leria mais os painéis. Esqueci o equilíbrio e deixei cair tudo no chão, arranquei uma página de caderno - cálculos feitos à lápis, alguns rabiscos - e anotei o pensamento. Talvez eu já soubesse de cor o conteúdo daqueles painéis de cartolina - Nise da Silveira, Florbela Espanca, Machado de Assis, Zélia Gattai, Jorge Amado, pesquisas de alunos de outras séries - mas em todo caso, achei melhor não brincar com a memória.

Hoje, tomada pelo tédio, resolvi arrumar uma gaveta e bagunçar um baú. Nessa feita que encontro a folha de caderno arrancada, com os dizeres da escritora; reli, relembrei.

E concordei.

140 caracteres

Ah, a Internet... a rede mundial de computadores que não pára de nos supreender. As novidades brotam aparentemente do nada absoluto e em questão de semanas conquistam uma gama de pessoas, em alguns meses vão mais além e ultrapassam até mesmo seu público-alvo, e em menos tempo do que nós levaríamos para dizer inconstitucionalissimamente, o mundo inteiro já está conectado a uma nova ferramenta que produz qualquer coisa interessante para o meio virtual.


Uma das mais recentes redes sociais [ou como a Globo adora dizer, um site de relacionamento] que vêm fazendo cada vez mais sucesso é o Twitter, que muita gente insiste em chamar de 'microblog', embora alguns usuários já discordem da alcunha. Assim como era difícil explicar para as pessoas o que era o Orkut há uns 6 anos atrás, ainda é bem complicado falar sobre o Twitter para não-conhecedores. Para alguns é ferramenta de trabalho; para outros, de diversão. Não dá para negar, no entanto, que é muito funcional. Existem emissoras de televisão conectadas ao Twitter que atualizam notícias minuto a minuto, e artistas que usam o site como meio de divulgação do próprio trabalho. Há ainda os diversos anônimos que vivem seus 15 minutos diários de popstars, postando a cada instante fatos corriqueiros sobre suas vidas sociais agitadas, ou mesmo suas pérolas de sabedoria.


Difícil é classificar o Twitter, ou mesmo definir uma forma de utilização que o faça parecer realmente necessário. De qualquer maneira, o site já virou moda, e não é preciso explicar muito sobre qualquer coisa que faça sucesso, ainda mais num lugar onde o legal é ser visado o tempo todo, é seguir o fluxo e participar daquilo de que todo mundo está falando.


Independentemente do que cada um pense sobre as inovações da comunicação, aí vai um videozinho bem divertido, que mostra um pouco das confusões que usuários e não-usuários do Twitter podem se meter!

"O maravilhoso mundo do Twitter [legendado]"
http://www.youtube.com/watch?v=YgAlE33lCQA

E então, você também está pronto para responder 'What are you doing'? Mas lembre-se: tudo em 140 caracteres.

Home[page], Sweet Home[page]!

Alô, simpáticos leitores!

Escrevo solenemente para dizer duas coisas, ambas boas e ruins ao mesmo tempo: uma é que, atendendo à pedidos [leia-se cobranças da Rafaella], eu vou voltar a postar no blog, sim, e talvez até coloque alguns dos contos que eu escrevo, trechos de histórias e tudo mais. A outra é que vai sobrar tempo disponível agora pra eu escrever e postar à vontade, já que não tenho mais um emprego. É, era pra eu estar desesperada agora, mas eu estou bem. Bem melhor do que se ainda estivesse me predendo à algo aparentemente seguro e fixo, embora pouco satisfatório.

Enfim, o importante é que dessa forma eu vou ter mais tempo para procurar um emprego mais legal, e também pra me dedicar a coisa que eu mais gosto de fazer, que é escrever. Deve dar pra tirar algo de bom dessa experiência de 'primeiro-desemprego', né??

É isso, agora vou esperar a criatividade chegar e passar a postar coisas mais legais.

Passado a Limpo II

Não sei por que transcrever agora passagens antigas de coisas que eu jurei guardar eternamente pra mim, até o dia em que eu morresse de súbito e minha mãe, tristinha, fosse mexer nos meus guardados e achasse as páginas surradas que eu enchi com meus garranchos.
Sem motivo algum, nem mesmo a necessidade de qualquer comentário ensaiado e analisado, resolvi postar, na íntegra e sem correções, outros trechos de mim há 4 anos atrás, exatamente tão pessimista, depressiva e rabugenta como atualmente.

Crise número um:
' 02 de Fevereiro de 2006
AI MEU DEUS!
Só agora eu me dei conta... quero dizer, na verdade eu já tinha me ligado disso desde dezembro, mas agora tá cada vez mais perto. Só faltam 6 dias. 6 DIAS VOAM!
Eu ainda não tô pronta pra fazer 16 anos! É uma idade, sei lá... estranha... diferente... significa que daqui há 2 anos eu já vou ser maior de idade. Ou seja, responsabilidades, 2ª via do RG, título de eleitor, carteira de motorista, de trabalho... e mais faculdade, emprego, enfim, vida de adulto. E eu não tô preparada pra tudo isso. Eu não quero crescer!
Nunca pensei que a adolescência durasse tão pouco... Olha só, eu já tenho 15 anos, e parece que tá sendo tudo tão rápido... Sei lá, acho que tô ficando velha. Não que ter 16 anos seja ruim... é que eu acho que sou muito criança, às vezes. Não infantil, mas criança. Do tipo que fala o que pensa, faz o que quer, veste o que tem vontade, não se importando com o que os outros vão dizer. E meio inconseqüente também, irresponsável... mas que no fundo não faz isso por querer, apenas acontece. E sou criançona mesmo quando faço maria-chiquinha no cabelo ou resolvo sair de macacão e blusa colorida; quando eu me empolgo assistindo desenhos ou relembro a 4ª série cantando Britney no chuveiro... Eu não me incomodo nem um pouco de ser assim. Aliás, não quero que acabe nunca. E não vai, mesmo que eu tenha 16, 17, 30 ou 90 anos. O problema é que... eu absolutamente não posso fazer 16 anos agora! (...) '


Crise número dois:

'7 de Dezembro de 2006
Faltam 2 meses pro meu aniversário. Saco! Não quero ter 17 anos!
X X X
Alguém me tira daqui, por favor?
(...) As coisas foram difíceis esse ano, e culminaram agora neste mês. Chegaram num ponto que já não dava mais. (...) Senti como se tivesse jogado fora um pesado fardo de dor secreta que eu venho mantendo há tanto tempo. E ele se foi com lágrimas, muitas delas. Posso dizer que não estou de todo 'curada', mas seguramente que estou leve e aliviada.'

Tsc, e não é que eu apelava pra sentimentalismo barato? Vou sumir com esses cadernos daqui antes que num lapso de ousadia eu acabe postando outra página vergonhosa de tempos atrás!

Passado a Limpo

A verdade é que eu tô com tanta coisa nova pra escrever, tantas idéias, que eu não sei porque passei umas boas duas horas encarando o quadro em branco do blog pensando o que fazer. Sei menos ainda porque fui mexer nos diários velhos enquanto não começava uma nova postagem.
Só sei que o que eu li faz sentido, eu já era o que era há muito tempo atrás e isso me assusta, me decepciona, me comove e me irrita.

'Cara, eu não sei... às vezes eu acho que eu viajo demais. Pode ser bom ou ruim ter uma imaginação fértil como a minha. (...) Acho até que é comum na minha idade ficar pensando antes de dormir coisas sem sentido, tipo: 'E se...'. O que tá me preocupando é que isso pode tá me tirando um pouco fora da realidade, e não é isso que eu quero. (...) Sei lá, acho que esses ingredientes que eu citei acima são a receita de uma pessoa ambiciosa, e eu não tenho certeza até que ponto isso é qualidade ou defeito... É estranho, eu posso às vezes ter absoluta certeza de que eu sou uma garota de 15 anos feia e completamente incapaz de fazer qualquer coisa, assim como também posso me ver, num futuro não muito distante, linda e popular, realizando todos os meus sonhos. (...) E se eu não fizer nada do que eu imagino, hein?'

Texto escrito em 25 de Janeiro de 2006.

Um registro - Parte III

Última parte do post gigantesco que foi feito em pedaços:

x. Gostos peculiares:
- Crianças ruivas. Pessoas ruivas, em geral. Acho bonito, gosto de ver.
- Fotos antigas, de família ou de desconhecidos. Fotos de bicho, também.
- Schweppes cítrico. Todas aquelas bolhas ácidas, que dão coceira no nariz quando a gente toma rápido demais... Me fazem ver elefantes cor-de-rosa.
- Sebos e brechós. Tudo que é velho, antigo, clássico, vintage, como quiser chamar. Lugares empoeirados que acumulam objetos dos quais se pode contar uma história.
- Coisas feitas à mão. Principalmente quando são presentes. Caixas, pinturas, paninhos, colares. Não precisam ser bonitos, acho interessantes mesmo assim.
- Tubos de alcaçuz, muito, muito azedos.
- Chá gelado. Com limão, ou suco de fruta. Chá em geral, mate, preto, quente com leite.
- Listas. Como essas aqui.
- Vinil e vitrola. Nada igual ao som de uma agulha com ponteira riscando a superfície de um disco.
- Estampas que não combinam. Não que eu use, só acho legal.
- Fatos aleatórios. Golfinhos dormem com um olho aberto.
- Coisas engraçadas que acontecem acidentalmente... imperceptíveis aos olhos de outros, marcantes pra mim. Piadas prontas, como eu gosto de chamar.

x. Irritações:
- Não entenderem meu senso de humor. Não que eu tenha um senso de humor, não que ele seja difícil de entender... entendeu? Não? Esquece.
- Rimas despropositais. Você está dizendo que Vicente é um adolescente que mente conscientemente... não deu tempo de pensar em sinônimos que não rimassem.
- Guarda-chuva que ao abrir, vira pra fora.
- Barulhinhos constantes. Porta rangendo, janela batendo, motores.
- Bate-papo de estranhos. Eu não dou a mínima pro resultado do jogo de ontem, não quero saber do cardiologista do seu padrinho e definitivamente não sei a que horas chega o ônibus.
- Celular. Tremendo sacrifício recarregar a bateria, ligar, colocar na bolsa. Detesto celular. Odeio tanto que chega a ser feio. Não me venha com chorumelas de tecnologia funcional, eu não ligo. Literalmente, haha.
- A conta do cartão de crédito... mea culpa, mea maxima culpa.
- Pilha da câmera acabando, no melhor instante pra tirar foto.
- Perder coisas. Brincos, pés esquerdos de meia, bibelôs da estante. Estava aqui e sumiu.
- Cutucadas. Fiquei irritada só de escrever.
- Convenções sociais. Oi, como vai, até logo, bom dia. Educação é outra coisa, isso não é ser educado. Ou se é, me deixa ser rude em paz.

Terminei, pelo menos por enquanto. Não sei por que, mas me sinto tão aliviada!

Um registro - Parte II

Mais listas...

x. Hábitos:
- Ler partes específicas do jornal, todos os dias, ou nos dias que essas partes saem. As crônicas do Segundo Caderno, a coluna do Mario Marques, críticas dos CD's e dos filmes da semana.
- Bagunça. Fazer bagunça, deixar bagunçado, acumular e não arrumar. Péssimo, eu sei.
- Olhar por cima dos óculos. Não se sinta ofendido, nada pessoal; é só que é mais cômodo olhar pras coisas próximas sem os óculos na frente.
- Ouvir música. O tempo todo, andando na rua, na frente do computador. Quando não há música ambiente, estou com fones de ouvido. Se não há nenhum dos dois, tem música tocando na minha cabeça, acredite.
- Relógio, sempre.
- Reclamar. Do tempo, da minha vida que não presta, da questão fácil demais da prova, do meu cabelo, da música nova da minha banda favorita. Mais forte que eu.
- Ler de trás pra frente. Claro que eu não faço isso em voz alta, pra ninguém me colocar numa camisa-de-força. Mas é incontrolável, especialmente em placas na rua. McDonald's -> s'dlanoDcM...
- Divagar. Hein?
- Dormir de qualquer jeito. Sério, de qualquer jeito mesmo: no ônibus, no banho, no trabalho, no curso, no meio de uma conversa. Narcolepsia? Imagina!

x. Pequenos prazeres:
- Plástico bolha. As calçadas deviam ser feitas disso! Matéria primordial da existência humana, elementar, transcendental.
- Vento gelado. Abro bastante a janela do ônibus, pra bater no rosto quente de manhã cedo.
- Achar dinheiro em objetos que não mexo há algum tempo. Uma nota de dez reais no casaco que eu não uso desde o inverno passado ou cinco centavos na bolsinha de festa.
- Escutar, mesmo que de longe, alguém cantarolando uma música que eu gosto.
- Zapear pelos canais da tevê e, por acaso, achar aquele filme ou programa que eu não via há muito tempo, começando naquele exato momento.
- Perceber intertextualidades. Notar as semelhanças, as referências, saber que são de certo livro ou filme. Me sinto um pouco esperta.
- Resolver charadas difíceis. Sudoku e riddles, principalmente.
- Céu noturno. Quando eu consigo identificar uma constelação, ou quando a Lua está vermelha.
- Barulho de chuva, se for pra dormir, melhor ainda.
- Lembrar daquela palavra... aquele termo que eu tentei lembrar durante o dia inteiro, que só vem à mente quando eu tô sentada na cama tirando os tênis. É impossível não gritar: ODETE ROITMAN!
- Ouvir alguém falando outra língua por perto. Turistas me interessam muito.

Outras no próximo...